Frida part, sans mot dire, sans savoir où ni comment ni pourquoi. Sans préavis.

Elle fugue, le jour de ses trente ans, s'échappe des bougies, des lignes droites, d'aujourd'hui. Avance et se perd là où il y a de la lumière ou du silence.

Elle en rencontre d'autres, des « comme elle ». Qui ont ressenti ce besoin du pas de côté. Cet élan vital. Toute une communauté en fait.

En fugue.